Дописала рассказ. Первый - за сколько? С ума сойти, я не помню, и от этого как-то жутковато делается. Не так давно в беседе с кем-то - не помню точно - сказала, что я пишу. Задумалась - правда всё ещё пишу? Ответила - правда. Мыслей не стало меньше, на самом-то деле, идей тоже. Они приходят - стоит только задуматься над идеей, потянуть ниточку - и покатится клубок, начнут нарастать детали, складываться пазл. А я от всего этого отгораживаюсь - давай, мол. потом, некогда сейчас, не до того, да и не растерять бы азарт... "Так погибают замыслы с размахом, вначале обещавшие успех, от долгих отлагательств... Но довольно!")))
Сегодня закончила писать "Филин, который не смог съесть мышь". Нет у меня пока чужих впечатлений, одни свои - а по ним особо-то не рассмотришь, нужен свежий взгляд. Но я знаю одно: все мои последние рассказы - это мысли о бытии, какие-то идеи и "откровения", облачённые в красивые наряды художественной литературы. Потому что никому не интересно, что я думаю, например о таком странном являнии, как "сложная судьба". Почему порой людям достаются такие испытания, что умом не постичь, и берутся где-то силы на их преодоление и складываются судьбы фантастическим узором. Я строю гипотезу и она обрастает плотью, обретает лица, выходит в мир новой жизнью - и за эту способность я безмерно благодарна всем высшим силам, потому что удовольствие от ладно льющегося сюжета, гибкой вязи слов, от целостности законченной работы, наконец - непередаваемое удовольствие.